oi, doce janeiro.

A minha falta de vontade e geniosidade de escrever definitivamente anulam as possibilidades de levar uma vida como escritora, jornalista ou qualquer outra criatura que escreve diariamente de forma harmoniosa. De vez em quando me vem esse impeto de escrever, mas depois de um paragrafo simples e metaforico, a vontade se esvai como agua de cachoeira... Porque eu acho que basta aquele pedacinho. E esse pedacinho aqui e a minha forma de falar que sinto saudades de escrever. Que sou essa criatura que escreve compulsivamente e sente falta da compulsao.

Se eu fosse colocar um titulo e escrever um texto organizado nesse exato momento, eu precisaria chama-lo de "sem vontade = sem coragem de ter vontade". Porque eu ando com vontade de ser romantica, metaforica, longa, escritora... Mas sinceramente, eu ando achando que tudo que eu ja escrevi ate hoje esta tao... sem uso e reciclavel. Entao pra que? Sera que os espertos nao sao aqueles que sentem, deixam passar e nao registram... Pra que tanto registro? Tanta foto, tanto texto, tanta carta, tanta palavra que nao significada para ninguem alem de mim. Porque nao sentir calada e nao registrar... Assim, eu me poupo da possibilidade de reviver as coisas tao vividamente.

Nao registrar, essa e nova pra mim. Nao descrever cada detalhe de cada amor e pedaco do caminho. Eu sei que ainda vou fazer isso de novo. Mas nao hoje, nao aqui, nao sobre essa viagem e muito menos sobre voce.